DULCINEA MURIÓ VIRGEN
Publicado: 13 Oct 2008, 19:35
Cuenta la leyenda de una llanura castellana habitada por tipos duros y curtidos que mastican gigantes cada mañana en Criptana....pudiera ser...pudiera ser en otro tiempo.
Últimamente, las llanuras manchegas ya no son lo que eran, hay demasiados armarios entre los molinos deseando abrir sus puertas, y son pocas, las manos que cortó Lepanto.
Priscilla, la reina del desierto, baila en el techo de un autobús plateado atravesando viñedos. Dejando a su paso una carretera sembrada de perdices aplastadas que saludan al viento con demasiada pluma.
Ya no existen los gigantes que vivían entre las aspas. Cocó Chanel mató al ultimo de ellos.
Pero eran otros tiempos, ahora, pasa las tardes apurando martinis y escupiendo aceitunas, organiza bailes de tapa-rabos en saunas turcas para poder untar los cuerpos fofos en aceite virgen. Diseña armaduras de rancios Quijotes, mallas de licra semi-transparente, y guanteletes que ya no empuñan espadas de Toledo si no ramos de amapolas y crisantemos.
Ancha es Castilla y la ceguera que nos invade. No se dejen llevar por el engaño…mostrarán actitudes y maneras de tipos duros, arrogantes sin escrúpulos.
Vaqueros que anuncian Marlboro y miles de km de ganado a sus espaldas…nos venderán noches a cielo raso y hogueras para ahuyentar coyotes…espejismos de peleas taberneras con cuchillos jamoneros. Donde la vida dura menos, que la moto de Patxi sin averiarse.
Sospechar...lo que se dice sospechar, pudiera ser las extrañas coincidencias de compartir urinarios con Jhon Waine...y sus mas que insinuaciones de un lugar mas apartado...
Pero no, suponía que mas bien, su intención era la de enseñarme la difícil técnica de la meada en arco de medio punto o el de herradura sefardí, para acertar de lleno a la araña de la pegatina.................
Imaginé erróneamente que el vaquero estaba empezando a bailar....quería creer que era un ritual antes de cortar gargantas o reducir cabezas.
los tipos duros disimulan a veces para integrarse con el resto de la gente, y así mas fácil escoger su victima..............pero.....victimas para que tipo de tortura?
Lagrimas de decepción, recorrieron las cicatrices de mi cara...tan solo eran aprendices de tragasables. Alguien puso Mónica Naranjo en el casette.......y adiós a siglos adorando a Cervantes, a los cortadores de gargantas, a los reductores de cabezas, a los cigarrillos sin filtro......
Un gritito agudo salio de la garganta del vaquero......y el desenfreno......y la lujuria..........y.............
"UHHHHH!!!!!!!!....mariquita tuuuuuu..............no tu masssssss.............nooooooooo....tu por inifnitooooooooooooo".............
Miradas de pasión....de noches de besos negros.........
...estos?....eran manchegos?.....o......griegos?
Todo tiene un limite...y yo....como buen defensor de las buenas costumbres, adalid del "savoir faire" y sumiller profesional, no podía permitir que mentes sensibles fueran testigos de futuras noches de insonmio...permítanme pues, un pequeño parche de censura, para eliminar los lenguetazos y salivazos no actos, para estómagos delicados.
Me encontraba en una especie de sopor y mareo, intentando no vomitar la cena, cuando cegados por la lujuria, se tiraron al suelo.........
....Aquí ya...por favor!......acabé vomitando la cena y los cubatas de los últimos tres meses.....
grande es la Mancha...y las manchas de mi objetivo...........
Tan solo mostremos esta imagen que capte mientras esquivaba misiles orgánicos.................... ............tan solo su cara en el momento del clímax y dejemos a la imaginación tal acto depravado.
Acontinuación, todo fue confusión y caos.
Recuerdo la gente corriendo sobre los cuerpos de los débiles, cabezas aplastadas buscando la salida de incendios..
Sirenas de bomberos, sirenas en el suelo, sirenas entre el fango y el lodo, anguilas que se retuercen entre las manos, manos que sujetan ramos de amapolas y...crisantemos.
Jhon Waine se cruza en mi camino....y me anuncia que soy yo el siguiente...su peladito efebo griego.
Deje magullada a Priscilla en alguna cuneta, junto con sus trajes y pestañas postizas, para aligerar mi huida por la Mancha.....atravesando viñedos en un autobús plateado.
Paso las noches oscuras, sin luz de luna, ni de estrellas, paseando de la mano con el "hombre del saco".... charlamos de cosas banales mientras permanecemos ocultos en las profundidades de los armarios.
Armarios cerrados con tablas y clavos, bajo toneladas de cemento armado.
Últimamente, giran con temor las aspas de los molinos.
Dulcinea murió de vergüenza viendo tantos quijotes con armaduras de licra ceñida.
Pasó los últimos días encerrada en alguna posada, junto al sótano, velando santos.
Dulcinea murió virgen…………y sola.
Últimamente, las llanuras manchegas ya no son lo que eran, hay demasiados armarios entre los molinos deseando abrir sus puertas, y son pocas, las manos que cortó Lepanto.
Priscilla, la reina del desierto, baila en el techo de un autobús plateado atravesando viñedos. Dejando a su paso una carretera sembrada de perdices aplastadas que saludan al viento con demasiada pluma.
Ya no existen los gigantes que vivían entre las aspas. Cocó Chanel mató al ultimo de ellos.
Pero eran otros tiempos, ahora, pasa las tardes apurando martinis y escupiendo aceitunas, organiza bailes de tapa-rabos en saunas turcas para poder untar los cuerpos fofos en aceite virgen. Diseña armaduras de rancios Quijotes, mallas de licra semi-transparente, y guanteletes que ya no empuñan espadas de Toledo si no ramos de amapolas y crisantemos.
Ancha es Castilla y la ceguera que nos invade. No se dejen llevar por el engaño…mostrarán actitudes y maneras de tipos duros, arrogantes sin escrúpulos.
Vaqueros que anuncian Marlboro y miles de km de ganado a sus espaldas…nos venderán noches a cielo raso y hogueras para ahuyentar coyotes…espejismos de peleas taberneras con cuchillos jamoneros. Donde la vida dura menos, que la moto de Patxi sin averiarse.
Sospechar...lo que se dice sospechar, pudiera ser las extrañas coincidencias de compartir urinarios con Jhon Waine...y sus mas que insinuaciones de un lugar mas apartado...
Pero no, suponía que mas bien, su intención era la de enseñarme la difícil técnica de la meada en arco de medio punto o el de herradura sefardí, para acertar de lleno a la araña de la pegatina.................
Imaginé erróneamente que el vaquero estaba empezando a bailar....quería creer que era un ritual antes de cortar gargantas o reducir cabezas.
los tipos duros disimulan a veces para integrarse con el resto de la gente, y así mas fácil escoger su victima..............pero.....victimas para que tipo de tortura?
Lagrimas de decepción, recorrieron las cicatrices de mi cara...tan solo eran aprendices de tragasables. Alguien puso Mónica Naranjo en el casette.......y adiós a siglos adorando a Cervantes, a los cortadores de gargantas, a los reductores de cabezas, a los cigarrillos sin filtro......
Un gritito agudo salio de la garganta del vaquero......y el desenfreno......y la lujuria..........y.............
"UHHHHH!!!!!!!!....mariquita tuuuuuu..............no tu masssssss.............nooooooooo....tu por inifnitooooooooooooo".............
Miradas de pasión....de noches de besos negros.........
...estos?....eran manchegos?.....o......griegos? 
Todo tiene un limite...y yo....como buen defensor de las buenas costumbres, adalid del "savoir faire" y sumiller profesional, no podía permitir que mentes sensibles fueran testigos de futuras noches de insonmio...permítanme pues, un pequeño parche de censura, para eliminar los lenguetazos y salivazos no actos, para estómagos delicados.
Me encontraba en una especie de sopor y mareo, intentando no vomitar la cena, cuando cegados por la lujuria, se tiraron al suelo.........
....Aquí ya...por favor!......acabé vomitando la cena y los cubatas de los últimos tres meses.....grande es la Mancha...y las manchas de mi objetivo...........
Tan solo mostremos esta imagen que capte mientras esquivaba misiles orgánicos....................
............tan solo su cara en el momento del clímax y dejemos a la imaginación tal acto depravado.
Acontinuación, todo fue confusión y caos.
Recuerdo la gente corriendo sobre los cuerpos de los débiles, cabezas aplastadas buscando la salida de incendios..
Sirenas de bomberos, sirenas en el suelo, sirenas entre el fango y el lodo, anguilas que se retuercen entre las manos, manos que sujetan ramos de amapolas y...crisantemos.
Jhon Waine se cruza en mi camino....y me anuncia que soy yo el siguiente...su peladito efebo griego.
Deje magullada a Priscilla en alguna cuneta, junto con sus trajes y pestañas postizas, para aligerar mi huida por la Mancha.....atravesando viñedos en un autobús plateado.
Paso las noches oscuras, sin luz de luna, ni de estrellas, paseando de la mano con el "hombre del saco".... charlamos de cosas banales mientras permanecemos ocultos en las profundidades de los armarios.
Armarios cerrados con tablas y clavos, bajo toneladas de cemento armado.
Últimamente, giran con temor las aspas de los molinos.
Dulcinea murió de vergüenza viendo tantos quijotes con armaduras de licra ceñida.
Pasó los últimos días encerrada en alguna posada, junto al sótano, velando santos.
Dulcinea murió virgen…………y sola.
, sino seguro que te llena de brea y te vacia encima una saco de plumas 
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